tantas vezes estendo marés como tapetes
que a praia surge morena e lenta
é aqui que me encontras
à beira de um mar
inconsolável

sentido

creio inútil subir ao monte sequeira

tantas são as vezes que te sentas a meu lado

judia na sombra do rio limmat

vadia sem fé em terras prometidas

de amargas que são

as ervas tornam doce o pão

como uma última parte 

corpo presente

e despeço-me

intenção

vou escrever um poema para ser como o Mistral

e levar com muito espanto e para muito longe

a água que te cobre o rosto

a água que de tão salgada 

pertence ao mar

saber quanto pesa o teu seio inteiramente nu

quando a minha mão se abre lenta em concha

e ir indo num vagar de onda que ainda apenas vem

é a isto que chamo tempo

a casa

a voz que já não se ouve

continua a percorrer com os dedos

das mãos bem abertas as paredes do corredor

da casa que por não termos construo com vista

para ontem

haiku decrescente

rolou lenta a pedra
pela montanha
cai ainda

non sense

vermelho-cereja

verde-limão

azul-mar

ou talvez prefiras 

vermelho-mar

verde-cereja

azul-limão

ou ainda

o Mar Vermelho

cerejas ainda verdes

o limão bolorento que ninguém deitou fora

como vês

todas as palavras

estão infinitamente gastas

el pajaro del olvido

le silence poétique d'un

est l'enfer réel de l'autre

si l'on crie suffisamment fort

cet oiseau quittera les ciels

qu'il ne comprend pas

et viendra mourir trop près

comme si son sang était

rouge comme le mien

le silence d'un ciel
sans vol ni sud

do verbo existir

do lugar que houve

tempo há

assobiando

da próxima vez que uma ave passar por este poema

será um sabiá evitando os verbos que caçam

saltará de ramo em ramo esquecido 

de tudo o que não for manhã

e se cantar eu ouço

se calar eu olho

histórias para acordar

era uma vez
e foi
fim da história.

essa história
não tem gente!

era uma vez
tu, eu, eles
nós

essa história
tem muita gente!

somos uma vez
e contamos a história

essa história
é real!

somos um sonho
que despertou

agora, dorme.

no es aire
no es canto

es la piel dura
de tu cuerpo montãna
en el fervor de mayo

es no poder ir más allá
quedarse muriendo
como la piedra
bajo el agua

torrente
ese abrazo

el mar

talvez para Marie Laurencin

concedo ao último olhar a vontade primeira

nele navegam os dias sem rumo sem fim

frescos súbitos de pintor enamorado

pelo momento em que mão e luz

se encontram 

esta é a obra 

este é o meu corpo derramado

pelo tempo do teu olhar em mim  nascido

a viagem chega ao fim

saio antes, saio sempre antes

desse momento em que mão e luz

se perdem

creio uma só vez

esta é a minha vida derramada

pelo silêncio do teu olhar em mim nascido

no me hables de amor

trago-te a verdade como água em mãos nuas

que bebes em concha perto da fonte clara

boca de cena

a sede

689

das dimensões fez-se obra íntima

exposição pública para iniciados

vermelho gasto no tempo

na travessia da cor

até ao corpo

da obra fez-se visita

dela se guardou a chuva

protectora dos passos

senhora arisca ao sol que a descobre

na dança profunda das transparências

da casa fez-se baile e logo a música

veio insinuar-se nos olhos-lago

salas redondas de te buscar

por toda a imensa parte

dos três números impressos

fez-se o sangue vivo do momento

chovia, chove ainda, 

que é da chuva que nos abriga?

das mãos prestidigitadoras fez-se texto

linhas curvas que não cabe decifrar

por onde quer que leias

há um nome que não se pode ocultar

da obra íntima do acaso 

s.d.

a menina da janela sabe tudo do poeta do cais
ambos partem incessantemente juntos
e não se sabe se algum dia
voltaram

Fernando e José

branco o voto
em verbo o ponho
pedaço de papel estorvo
à raiz da mais bela árvore do quintal
quando nele é negro o sangue que não pulsa

branco o voto
em nome o ponho
pedaço de alma mundo
pedindo o azul profundo dessa maré
que tarda em arrastarme contigo, irmão,

para o longe que mais perto soa

(sem hífen)

poema para bocas caladas

marca encontro com o momento
e diz-lhe, diz-lhe! que estarás tu
em vez do esquecimento

clepsidra para um louco

já contei todos os minutos que hoje

passaram. contei-os um a um, 

com cuidado e método,

com toda a atenção 

não fosse algum 

perder-se

estão todos

nenhum se perdeu

nenhum se precipitou

para o minuto seguinte

tudo está na ordem de vida

Para Laetitia

fica sempre mais além esse azul do longe

que perto sempre ronda os teus olhos

na curva de amanhã, o dia revelará 

o império simples da mais esquecida alegria 

matar sede com água, matar estrelas sonhando

as mãos que trazem a água e o passeio de ver as estrelas

são ainda ponte e estrada e também elas têm longe

em todos os outros azuis por achar

mas é no sítio sem perto nem longe

que acaba o dia em roda eterna 

sempre

inclinação

por vezes
abre-se o chão que parecia inteiro
na vertigem que o cobre sempre

do individualismo

é da mais profunda liberdade ir o dono do castelo viver debaixo das estrelas
e assim descobrir que elas morreram há muito no céu da cidade grande
deixando pelo caminho a luz que já não chega, que já não há
é livre de se apossar do chão em que todos cospem
de dizer o que bem quer para ninguém
é livre de todos os seus movimentos
entre hoje e amanhã, o plano é
não morrer ou
não matar

é da mais óbvia liberdade regressar o dono do castelo a sua casa

l'envol

je connais très bien l'histoire de l'oiseau qui volait

et je vais te la raconter mais il faudra rester assise

ne pas prendre les ailes de mon oiseau pour les miennes

ne pas vouloir déposer sur mes lèvres le goût du miel ailé  

ne jamais me demander de nommer cet envol puisque

ce n'est qu'un bel oiseau et sa nature dans

des phrases bien tournées et structurées

un vocabulaire précis

des mots choisis

réfléchis 

dans mon histoire, il n'y aura pas de ciel au sud ni de vallée

dont le soupçon attire le vertige au bout des doigts

il n'y aura pas la fraîcheur surprenante des rivières

ni le débordement titillant des fleurs

il y aura un oiseau et son vol

un oiseau libre 

un oiseau.

saturnália

a coincidência nada esconde a não ser as mãos que atam

duas e distintas pontas de desencontrados fios

juntam-se deuses e espíritos e todas as coisas primeiras

mas nada podem contra as mãos que assim tocam

nos irremediáveis fios que ali se encontram

são talvez frutos de uma videira amada

porque dela bebemos e comemos

são talvez os frutos amargos de Saturno

que devagar devoramos

são todas as mãos que semeiam e colhem

que guardam e servem e o balcão onde seguros 

celebramos a eternidade absoluta desse entrelaçar

a minha mão na tua nada esconde, nem sequer

o nó que só a pele dos dias conhece

ouro, vinho e mel

a dívida do trovador

partiu sem talvez saber

que nesse amor falhado

que nesse sonho findo

ficámos a haver

aquilo que é lindo

a queda

de cada vez que ícaro cai desamparado e forte

nas águas muito azuis da dor, os olhos cheios de luz

alguém que placidamente passava se espanta impaciente

e a mão que outrora atirava flores ao mar num impulso de semeador 

que delas colhia sustento abundante para desfolhar os mistérios mais fechados

fecha-se na certeza da pequena pedra que as águas abandonaram e que não necessita

alimento

na ilha

pertencemos ao tempo
e com ele aprendemos
a espantosa liberdade
do instante seguinte

por isso nos despimos devagar
por isso vivemos a comoção do gesto que quer dizer o antes
por isso saboreamos o alento descompassado de quem perde o pé em mar próprio

e o grito absurdo que se nos segue é ainda e sempre antes de tudo
e a maré veio mais uma vez confirmar
que naufragámos e nos recolhemos
nos braços seguros da ilha

não temos nome para nada
a ilha é desconhecida

como os teus olhos sob a sombra de uma dúvida nova
como os meus olhos que não sabem deixar de olhar para os teus
nunca os vi, como são, o que dizem, que cores tomam sob os teus que agora
me respondem?

pertencemos ao tempo
e nele nascemos

mise en abyme

coube o quadrado dentro do círculo

e sucederam-se até sobrar apenas um ponto

que é a vertigem de já não poder haver nada

fizeram-se cálculos e somaram-se impossibilidades

as portas abertas davam sempre para o negro infinito 

investigaram-se os espaços vazios e a tinta resvalada

procurou-se no aparo finíssimo do pensamento 

a impossível densidade

encontrou-se apenas e sempre

vertigem e nada

inventou-se então o amor

e saímos

 

a gota

nas formas que toma o vinho quando nos lábios desenha os rios que não subimos

corre o dia em que nasce o fogo que espezinhamos como se fosse já cinza dormida

mas ele de tão redondo, e elas de tão cheias, tomam-nos a mão que segura o copo e

brindam-nos a sorte de todas as coisas que fogem livres da capacidade máxima
da borda 

para G. em dia de aniversário

e assim foi a travessia no silente frio branco

de uma imensa planície nocturna

trilho de luz íntima e cor nua

como se ao corpo fosse dado 

um coração-mapa 

um coração-guardião

como se à mão que  nele se apoia

fosse dado o segredo mais calado 

e os anos fossem apenas o piscar de olhos

de uma coruja velamente distraída

pelo passo redondo da valsa

    

poema para Lorenz

a borboleta regressou incólume do Texas

para pousar na haste improvável da minha mão 

o rebordo do copo trémulo rasgou levemente os lábios 

este é o sangue mil vezes derramado em mim

o silêncio fundo das palavras foi caindo sobre as coisas
e disse cacho em vez de amor, vide em vez de dor

o final da noite voltou e com ele trouxe a manhã

abre-se o casulo infinito algures no Brasil

rota

da viagem, trouxemos dois cravinhos-da-índia
e a muita luz que os olhos não sabem disfarçar
quando embarcados se deixam naufragar

navegações

e se como Ulisses fundássemos Lisboa
a que porto nos levariam os dias

tango nosso

tango imenso esse negro tango nosso

abrem-se cercas e lentas planícies

para que colhamos sem pejo

as flores que afogam os rios

nas gargantas emudecidas

fero e negro tango de não volver
ao tempo em que temos ainda
vinte anos para perder
em flores que desfolhamos
no acaso conjunto dos dias

tango nosso esse baque surdo

que cala a nua e negra terra 

e do eco longo e fundo

faz-se de um tempo

mundo

cartografia

depois do cabo da terra

fica o fim do medo

dobramo-lo

chegamos ao outro lado
sem compasso nem glória
por globo os nossos olhos
madrugados

arredondamos os dedos
e buscamos na manhã
o último fio de mar
dobramo-lo

passamos embarcados
pelas ilhas do cabo do sonho
aonde se pode enfim amarar
madrugadas

depois do cabo do mar
fica o fim do medo
amaramo-nos

Para o Ademar

dois anos depois

percorro as margens do rio

e sento-me com todos os sinais de ti

que passas sempre, diz-me a corrente

que estás perto, diz-me o vento

que chegas, diz-me a terra

e eu respondo com palavras

que talvez conheças

l'amour autrement

e talvez te ouça

quando rindo clamas 

que é todo o mesmo!

Para a María

sobre um fundo cinzento
a asa voa mais rubra
perto vaga,
perto vem,
pousando aqui
corpo de manhã livre
pousando além
corpo de dia inteiro

beira de mar

estranhas quando as minhas mãos te servem de búzio
ouve-lo de olhos postos nas ondas que parecem chegar
marés ainda brandas que despojam se perto andam
estranhas que os dedos se abram ao vento
e se deixem levar até serem rumores
que como marés despojam
porque perto andam

distância

há quem cante canção alheia

para melhor calar a sua 

isto diz quem ouve 

o que nela soa 

em peito seu

a tecla

convenceu o suicida a poupar ainda algum tempo

para o solo de piano que o arrebataria 

rasgo de momento antes da queda

voo altíssimo para lá do chão

aonde tocam agora rasas

as mãos

2x4

esta mesa é quadrada ou talvez

quatro bordas de infinito
fosse mais exacto

é necessário que venhas

que a meças com as mãos nuas

é preciso que saibas
quanto medem as palmas

quando estão inteiramente abertas

e que espaço vai tomando

a oscilação dos dedos 

quando estremecem

junto aos meus

só então saberás
em exactas pulsações
da imensidão desta roda

sentemo-nos

para ti

são muitas as formas que tomas

sem que nelas possas durar

já ruiu a casa 

já desabou a mão temente

nenhuma sombra

nenhum possível

onde é que te gravei a voz

que te ouço sem me ver

onde é que te guardaste

os gestos no corpo, onde estão

que te dispo tão longe das minhas mãos

leva-me ao momento exacto da partida

da moldura breve do teu rosto faço
plano mais lento que a vida
abrem ainda as portas

leva-me ao sítio exacto em que me deixaste

que também se colhe do nada

pão, corpo e semente

são muitas as formas que tomo

sem que nelas possa durar

  

o barco

escondem-se as minhas penas
por detrás dos teus olhos cuidadores
e é dali que me espreitam uma ou outra vez
e é dali que são quase belas dentro desses azuis
a que chamas por meus lábios o mar dos teus olhos

cantiga

no voltar da saia

vi o rubro outono 

no teu rosto bailar

se chega o inverno

hemos de nele

maio atear

a saia verde

reconheces-me as mãos
no volteio da linha

nos remendos que crescem

neles reconheces a saia 

ondeia em voltas novas

novas de teus olhos amadas

ainda que nos rasgue o tempo

ainda que não mais bailemos

é verde e nova, a saia

mais tarde

vem um momento e não anuncia

que traz o esquecimento

toma forma e alento

e por mim diz

que passou

do vocabulário

nunca se despedaçou

porque não conhecia

o verbo

Um

para desmaio de todos os deuses

sombra alguma sol algum

nos atravessou o peito 

este lugar de culto

é inviolável

do esplendor

acontece algumas vezes

em pleno decurso de vida normal

que as asas madrepérola de insecto

que entretanto tivesse pousado sem pressa

compreendam na perfeição o olhar que as deixa viver

perspectiva

alcançava nesse dia a vista muito mais do que era costume
debaixo dos telhados de prata, alguém reparou no friso quieto
era gente lá longe na colina, gente indistinta e tão pequena
que seria impossível dizer se alguém calava um olhar