pormenor*

flagrante comissura

mar leito de rios

mar dos naufrágios

mar gota a gota

lábio inferior

lábio superior

boca

geografia exacta

do desejo escultor

na trégua da palavra

resvalo doce

e temível

que o pintor louvou 

ponte barca águas

onde corre ainda

o ciúme de Baco

o amor da Tágide

canto em chão d'exílio

ouço descalça o vibrar

do tempo de 

vagar meu

rosa de carne e alma

o teu beijo

*Retrato de Camões, Fernão Gomes

Marfisa

ainda se vêem os laranjais
de antes de serem doces
davam para o passo corrido da tarde
das palavras rodeando as mãos
dos olhos tombando noites

calíope sem camões

peca por breve e seco

mais pecaria longo

cheio de ti

a mão

como resistir à última maneira de dizer

talvez deixando uma nesga de fracasso

um naco de pão arrancado

repeti-lo: imperfeito!

nunca nada é infinito

nunca nada é derradeiro

daqui a pouco será noite, diz o dia

daqui a pouco nasce a luz, diz a treva

de nada nos serve o silêncio

beira de mar

sei tudo sobre ti
esse, esse pensamento!
não falhou ao atravessar-te
como este que em ti se quedará
talvez não creias
talvez digas que as palavras são ausências
e os pensamentos omissões
que hoje foi um dia a menos
que hoje a vida é sempre
um dia a menos

se tivesses ao menos um punhado de areia
e vê-la escorrer serena por entre os dedos
e, criança outra vez, cerrar o punho
e repetir tudo de novo

ambulante

até a margem tem um centro

e nele caminha de passo incerto

como quem evita a quase queda no quase rio

a menina da borda d'água

do pudor

acaso grande aquele o de

ter um casaco escuro

corte perfeito

depois de nu ainda

o envergava

Saturno ao espelho

virar as costas é ainda e cada vez mais

sentar-se lado a lado nas sombras

que o tempo aumenta

ponteiro ímpio

e nu

do tesouro

há outras passagens
não acordes o adamastor

desengano

dísticos, dizes?
apenas?
acrescentate-te, pois!

A carta

P.S. Esqueci-me certamente de te dizer
       algo que seria talvez determinante.

agosto

desta vez

trouxe o azul nos bolsos

le journal intime

viver

não conta

le beau temps

dito assim

parece que é

Para ti, 4 anos depois

olho para a curva da estrada e leio o pessoano aviso:

passou por aqui hoje e não voltou o homem com nome de mar

poema para colorir

anunciaste um castigo terrível

se a cor passasse da borda

que a minha mão tremeria

que tremia já e ainda

nem borda havia

desenhaste-a

forma finita e perfeita

lápis cego das limalhas

que escorregavam pela linha do real

e se perderam no papel 

e no ar que beijei com a calma de ser assim

ficou em branco a tua forma perfeita

molde pequeno para os meus olhos

preencho com mão incerta 

tudo o que fora nela

ficou 

poema para quem não sabe durar

amo tudo o que ainda não é
amo tudo o que poderia ser
amo tudo o que está sendo
amo o declínio do verbo
sem tempo

pretérito muito imperfeito

era molhar a língua nas esperanças do outro

e assim dar-lhe a beber da santa água do desejo

era comer a fome alheia e dela fazer o pão dos dias

espiga farta por entre dentes que ferem 

entre lábios demasiadamente confiantes

e da gota de sangue brotar a rosa

ou o doce espinho da dor

era derrotar a imensidão

de não ter que viver 

era a brevidade

de ter de amar

era assim

onda

encho-te as palavras de silêncios
como quem subitamente
vê o mar

les sirènes hurlantes*

espero pelo dia em que terei saudades dos encontros que marcávamos

para me dares em primeira mão as tuas novas gravuras 

lembro-me de cheirar no papel o grito de sal 

em que ainda perdes os dias


*ao Manuel.

poids et mesure

il est léger

le silence de se laisser aimer

o colar

um único adorno
um silêncio amordaçado

dentro dos nós, as voltas
dançam as mãos redondamente

o colo nu espera a sombra
das contas de vidro

dos verdes húmidos
da ameixa escura

losangos apertados
como esfinges

dedos hábeis
como amantes

desfaz-se o colar
na sua inteireza

rolam contas
pelo colo

da necessidade

comem da mesma fome
bebem da mesma sede
em tudo o mais
são livres

do erotismo

encontra-lo na gota de rio bravo que corre livre entre as margens:

o corpo diante da bagagem desordenada

antes da viagem

a infração

contou-me o prisioneiro algo curioso

todos os dias ao acordar media as paredes da cela

a porta, os caixilhos, roda-pés e ladrilhos e só então deixava o dia começar

satisfeito, conferia com rigor a relação harmoniosa entre altura e comprimento

satisfeito, conferia que tudo estava como ele o antecipara na véspera da véspera

satisfeito, adormecia no instante seguinte

mas num despertar 

numa aurora que ele não conhecia

e por isso espantado se maravilhou

(o que seria!)

mediu, mediu, e nada conferia

nenhum ladrilho igual ao outro

alturas que desabavam de tão altas

comprimentos que se perdiam no infinito

roda-pés como quem entra no primeiro baile

era afinal o primeiro dia de liberdade

e não teria outro

o espanto é a mais grave infração

faz com que tudo comece

agora, é a ele que meço

todos os dias ao acordar o meço

e estão lá também as portas e as janelas e os ladrilhos e até

os roda-pés e todas as larguezas e belezas e infinitas possibilidades

tudo isso meço, meço, meço

e mais não disse.

a cheia

olho para mim a olhar para ti 

e o Tejo toma-me da margem

o descanso

por bem que estou distante

por mal que estás aqui

no gume

chama-se a este objecto útil um abre-cartas

é de madeira fina, dessa que gostaria de ter sido

folha cheia de tinta

serve para abrir de golpe liso e seco 

e assim ferir de morte incerta 

as palavras que se confiaram ao destino 

sabe-se lá que deus pelo caminho as mudou

sabe-se lá se a flor chegou pedra

se o rio que era fonte

secou e é agora

gota

sabe-se lá se alguma palavra

no caminho tropeçou e ficou para trás

pronome pessoal perdido já da mão humana

nas arestas da vida

certa é a espera em que pousada vive

a carta fechada chegou ao destino

tinta preta, era só o que tinha

 

Para G.

ninguém diria que

dois queijos e duas empadas

coubessem tão bem naquela caixa

mãos cuidadosamente exactas

dias exactamente dispostos

quem diria

que a sabedoria assim 

se dispusesse?

o mago que tudo sabe e nada diz

esperava os últimos aniversariantes

duas taças de leve champanhe 

duas rodadas tarareando 

em eterno compasso

também assim vamos pela vida

dispostos a essa sorte imensa

de estarmos

do sentido

como quase tudo
também isto se explica
se lhe encontrares o contrário

poemadeus

deixou a folha manuscrita no chão de um campo distante
com o único poema  que escreveu
deixou-a assim plana e simples
com o único poema
do mundo

para o Ademar, no nosso aniversário

moldo este tempo a dois
com a leveza do barro novo

aprendiz discreta da arte antiga
rodeio-me das tuas mãos

e torno a ti como à terra
onde roçam as nuvens

decidimos da criação
uma mulher e um homem

e deles moldamos o voo
em que nos esquecemos

do instante em que as tuas mãos
se distraíram para sempre

da roda

olaria

preparo o pássaro de barro

para que amanhã liberte

da noite o mistério 

para a María

se ao mundo deste um certo falar de Ulisses

se do mundo cuidas pássaros e manhãs

sabes que tudo volta hoje sempre
a nascer

hausto

todos os poetas naufragam na gota de água
que tomaram pelo oceano

despojamento

quisera nada ter
apenas para te dizer
que me és tudo

poema doméstico

fiz hoje uma radiografia ao braço literal

acusou-te

como me pedes pouco quotidiano

e muita magia

fiz-me na carne coragem 

deixo-te

faz hoje tanto tempo

faz hoje tanto tempo

Depois de Cesário Verde

comemos o pão-de-ló sem malvasia
tanta era a fome nesse fim de tarde
como penhasco a mesa alta
da literatura
como prado a leitura
um punhado de versos-papoila
no granzal dos dias
e por fim a graça suprema
de sair fechando a porta
de ter apenas o vento por guia

arquitectura

construo hábil a janela do sonho e a porta da fuga

até já não poder haver paredes

le baiser

avant le miel

avant le vin

regarde comment

ALMA*

-está gente em baixo

-manda subir

*Monta-Cargas 

Camões enrouquecido

lá vai Lianor com seu cântaro 

bebe da eterna manhã, Lianor

chega e pousa a sede na boca da fonte e

bebe longamente, Lianor, na manhã quente

bebe lentamente

que a manhã é cântaro,

bica, luz ardente

corre a água em fio prontamente

escorre sempre

bebe ainda, Lianor

bebe, bebe,

que a fonte mente

a caixa

onde guardas o vivido
que não te traia a memória

onde guardas a memória
que não te traia o momento

onde vives enfim
que não te chegue a vida?

Duas línguas para enterrar uma guerra*

le deuil
palavra dúctil
e tão demorada
que leva a vida toda
a ser pronunciada
não se ouve nela o sangue
dos que indo deixam rasto
dos que contam vinte e sete meses
pela ordem de cada novo dia
a suturar o abismo
não se ouve nela nada
que não seja a língua
que apenas assoma
ao sentido

*para João de Melo

Histoire de la vie privée

le grand récit broché

le nom gravé à jamais

la guerre et ses batailles

dates, gens, faits importants

grandes périodes

républiques

royaumes

rois-hommes

moments-phare

inscrits dans la mémoire

actes de naissance

actes de naissance

et leur sort

défilé anonyme

de la plus haute importance

puis
l'anecdote

un regard et son étonnement

qu'est-ce que ce moment?

grand récit broché

nom gravé à jamais

la guerre et ses batailles

dates, gens, faits importants

grandes périodes

république

royaume

roi-homme

roi-femme

moments-phare

inscrits dans la mémoire

actes de naissance

actes de naissance

Palavras roubadas*

o necessário 

é mais genuíno:

subir à colina 

contemplar onde está o vento

ver como é que as nuvens se movem

o pensamento tem sido o meu grande mundo

* a Bárbara Valadas, pintora e pastora

poema para esboçar retornos

                                     >   
                                      

poema para explicar atrasos

ando há três anos a aperfeiçoar

a arte de não me atrasar

isto é,

chegar antes de ti

ao tempo em que não estás

sugestão de guarda-roupa para sonhadores

reality bites

genesis

somos exactamente assim irregulares

como degraus antigos e atapetados

como santuários selvagens

a frio

a preto e branco

onde as meninas se dão aos rituais

onde os meninos se dão aos rituais

no chão dos pássaros, dos vermes, das flores

no chão longe das estreitas salas públicas

de um ar condicionado à civilização

está frio

mas não o sinto

quando desço mudamente aos santuários

em que te fotografo

em que te pinto

e esculpo

sempre