o piquenique

a realidade? ia a tempo amanhã

hoje era ainda a canção da colheita

ou uma dança de pássaros e o momento

de a seguir com os olhos fixos na impossível

liberdade. a realidade? ia a tempo de amanhã

ser a parede fria que rodeia o quarto hoje. a real

idade? os pássaros comeram todas as migalhas

e vão todos chegar a tempo de serem mortais

o copo acaba ali naquele rebordo exacto dos olhos ou dos dedos

o que lhe está além é já o céu de amanhã

a gota que cai proverbial

dos meus lábios

25

deixo passar a data

ela lá vai, tranquila

num sono de viagem

não lamenta a paisagem

adormecida aos sentidos

passa apenas numa calma

de não saber que o dia já foi

e que algures alguém apenas

dormia

ventre

albergam-se sonhos

até serem realidade

dizia o anúncio

foi o tempo quem orquestrou

o teu rapto imenso

levou-te num passe de magia

ainda inexplicável

desligaram-se as luzes

vem a manhã

se por vezes me distraio

e me sento na borda devoluta dos dias

com o coração a ensurdecer aos gritos

faz-me o favor de não continuares

caminho

Toalha Nova

No dia 22 de Maio de 2009, o Ademar escrevia assim:

Improviso por conta da agenda...

Teço as palavras
como se a vida
me pedisse todas as noites
uma toalha nova
sobre a mesa
a que me sento
com as estrelas
tomei de empréstimo
à memória das mãos
este tear
e só tropeço nas cedilhas
quando danço contigo.

Ademar
22.05.2009

Já não pôde escrever o improviso diário no dia 22 de Maio de 2010.

Ficou o tear, as nossas mãos e toda a saudade em que tropeçamos, Ademar.

talvez encontrasse alguma correspondência secreta

entre os números e as letras que nos vão fazendo

se não soubesse desde sempre que somos nós

o segredo

cuidarei das flores que esqueci

com a água que sabes eterna

e subirei aos teus ombros

para cairmos juntos

e sentirmos de novo

o milagre da terra

2:48: inacabados

quando me pedes que dance

que dance apenas aqueles minutos

e que finja que cada um deles não é o fim

entre as duas bordas

passa o mundo como rio

os amantes talham a madeira

nascem barcos e pontes

transborda a vida

mais tarde

alguém dirá que ali

passava um rio que

levava o mundo

escrevemos o fim antes

de poder começar e

ficámos assim

livres

para a Maria Eugénia

trazias para junto da lareira

um pouco de mar

um punhado de terra

e muito papel branco

para entreter as meninas

que se espantavam com as cores

e tudo o que as mãos afinal sabiam fazer

e a tarde acabava sempre por passar ao som

desse imenso tagarelar

ao lado, afastando a morte sempre

o amor

serão três dias apenas

ou ganhará o teu sofrimento

um quarto dia ainda a enganar

a ceifeira que não canta o trigo

nos campos que já não vês

desejo-te daqui um rio

e uma mão amiga

para passar

e uma margem suave

para depois

le chant

parfois un vrai petit oiseau dérange le silence

en chantant tout près sans jamais se montrer

la fenêtre bien ouverte ne révèle rien

il se cache dans son coin fermé

aux yeux humains

balzaquianos

palmas assim parecem chuva

quando o fruto da terra cresce

e se dá inteiro às mãos da colheita

um abraço

um abraço tem apenas o tamanho dos braços abertos até ao limite da possibilidade

acaba na ponta redonda dos dedos que acolhem uma outra pele

e percorre o peito e o rosto e todas as terminações

receptivas

não há registos cósmicos do evento

Um

separados

para podermos

momentanea

mente

ser a vida

antes

de adão e eva

depois

ser apenas

homem e mulher

e sonhar

paraísos

perdidos

75%

ainda uma semana terá de passar

antes que o coração se revolte

por maioria qualificada

das mulheres

negativos

o dia esgotou-se na noite branca

o recorte da luz fende as pálpebras

o rebordo das falhas fere o corpo

a lua cresce imensa e nunca dorme

negociemos esta dívida

com as mãos em cima da mesa

e com os joelhos bem encostados

joguemos o que sobra para que nada fique

só o amor

juste maintenant

l'instant s'est rendu

à son passage

talvez Camões não reconheça o frigorífico

mas sabe ainda quem é Lianor e a fonte

onde vai beber a água do olhar alheio

genèse

avant que je ne mange le fruit

mes mains ont pris sa forme

mes mains ont pris sa faim

odoratissimum, ce jasmin

que tu as dérobé au jardin

il faisait encore nuit

le temps où le rêve

est intact

odoratissimum,

ce matin

flores

são os pés sujos de terra

de andar pelo meio delas

vi-te hoje ao longe

cada dia te pareces mais

com o meu olhar

homem ao mar e ficção em terra

lançaram o terrorista em morte poética

e guardaram a prova que já não é corpo

mas sopro de ser que olhos nus não vêem

talvez a próxima onda diga baixinho

o epitáfio que ainda ninguém ouviu

postérité

donne-moi un cliché

que je pourrais déchirer

ou chérir ou alors oublier

dans un tiroir qui gardera

la trace invisible de nos doigts