hoje era ainda a canção da colheita
ou uma dança de pássaros e o momento
de a seguir com os olhos fixos na impossível
liberdade. a realidade? ia a tempo de amanhã
ser a parede fria que rodeia o quarto hoje. a real
idade? os pássaros comeram todas as migalhas
e vão todos chegar a tempo de serem mortais
