se a cor passasse da borda
que a minha mão tremeria
que tremia já e ainda
nem borda havia
desenhaste-a
forma finita e perfeita
lápis cego das limalhas
que escorregavam pela linha do real
e se perderam no papel
e no ar que beijei com a calma de ser assim
ficou em branco a tua forma perfeita
molde pequeno para os meus olhos
preencho com mão incerta
tudo o que fora nela
ficou
