há na ilha um lugar
frente a um espelho sujo
frente ao mar que afoga os seixos
entre vigílias e tempos mal medidos
a posta restante
do teu olhar
o que sobra da roupa encharcada
na luta de outrem?
quem beija a palavra certa
que faz Caronte esperar um pouco mais?
conto eu a história por ti
rasgando as noites
nas tuas ondas
nunca ninguém bebeu por aqueles copos
estavam guardados para uma ocasião especial
passaram os anos e ninguém entrou para celebrar
seis cores juntas e por isso mais belas ainda
um conjunto que parecia chamar a sede
dos mais doces vinhos
soube-se que foram vendidos em perfeito estado de conservação
minuciosamente resguardados de toda a perturbação:
pó, sol e as mãos sujas
do imprevisto
correctos, limpos, inteiros
nunca ninguém lhes poderia apontar uma falha
(a tristeza não mancha)
(o vazio não quebra)
talvez não tenham sobrevivido depois
algum excesso, algum descuido
e o tempo
o tempo
tiveram o mesmo destino afinal
todos
um sopro mais e
rodopiamos no salão grande
da eternidade
o vento leva-nos
com as outras poeiras
e nem as estrelas já
nos distinguem
na roda
nada mais há
senão a eterna ficção
e o vago rumor
da memória
mas hoje
apenas hoje
ajeitas os óculos
e estremeces um pouco
para me desejares boa viagem.
*Para o Ademar, sempre.